"Поместье Фортескью", первый прогон

(Да, так теперь называется "Федя, Светочка и Синяя Рожа".)

Ночь с 20 на 21 мая, дача в Подмосковье, далее - сюда: fortesque-manor.diary.ru/

---

Нормальный выходной без хуйни? Не, не бывает.
Сначала развалился кекс. Хер бы с ним, и так сожрали.
Теперь снова решило вырубиться гнездо наушников. Снова - потому что так уже было. Хер знает, что ему не але. Но настолько невовремя, как давно уже не было.

---

Анекдоты про наших форов можем рассказывать только мы! (с)

там матом

Гем-рядовой: слегка пьян, досиня раскрашен, техническая грамотность - от ипликатора до репликатора.
Рядовой барраярского Сопротивления: досиня пьян, слегка разукрашен (в процессе первого пункта), техническая грамотность - от выебать до уебать.

---

Деанон Майлза Нейсмита

Сегодня вроде как празднуют вчерашнего Святого Патрика, то есть день вполне так веселенький. По такому случаю и с ЗФБ я сегодня выкладываю веселенькое, хотя и изрядно нецензурное. Написано в соавторстве с  ninquenaro для барраярской команды.

Название: Деанон Майлза Нейсмита
Категория|Рейтинг|Размер: джен, R, мини (~2000 слов)
Пейринг|Персонажи: Майлз, Марк, Таура, Бел, Элли и так далее
Жанр: юмор, фэндомные шутки
Краткое содержание: Дендарийцы идут на ЗФБ. Всем флотом. Какая битва, такие и дендарийцы...
Предупреждение: нецензурная лексика в количестве

— Так, парни. У нас задание. На миллион.
— Опять?
— ОК, не парни. Дамы, господа и достопочтенные гермы.
— Да нет, опять задание про какую-то ебанину?
— Почти. Надо выиграть ЗФБ.
— Выиграть или выебать?
— Или вообще не проебать?
— Спокойно. Заплатят нам за любой вариант. Но если выиграем, все трофеи наши.
— Что, вообще все?! И адмирал ничего не отжалит в пользу постоянного работодателя?
— Во-первых, не адмирал. До окончания ЗФБ он нам кэп. Всем запомнить. Это приказ.
— А ты замкэпа?
— А Элли замкэпа.
— Ну, мы попали. А во-вторых?
— А во-вторых, обещал не отжимать.

— Нам нужна визитка.
— Ну возьми у кэпа. То есть у замкэпа. То есть у Элли.
— Да не та визитка!
— А-а… Тогда берем капитана, предъявляем адмирала…
— Палевно.
— Ну пусть Бел на столе спляшет, всем скажем, что это клип.
— Вы ебнулись. Под Белом стол проломится.
— Уебу.
— Да не, подо мной точно проломится. И это рейтинг.
— А что, в визитке нельзя рейтинг?
— Ну вдруг на нас придут смотреть несовершеннолетние квадди?
— Николь, у нас все квадди несовершеннолетние. Ты представь, если они придут нас читать…
— Сядем все.
— Расстроим квадди…
— Если тринадцатилетняя девочка пишет слэш NC-17, читает ли она то, что пишет?
— Спокойно. Возьмите Танга, пусть что-нибудь расскажет под камеру. И больше ничего не надо.
— А для тех, у кого нет видео?
— Как это — нет видео?
— Ну пизда у них с видео. По телефонной линии до сих пор ебутся. С проводами.
— Провода — это кинк. На связывание. Кинк — это рейтинг.
— Никаких кинков. Возьмите Танга, дайте ему клавиатуру, пусть напишет. Камера не понадобится.
— А если он нас нахуй пошлет?
— Ну… на такой случай у нас есть читход… может быть, кэп по старой дружбе уговорит Форкосигана…
— По старой дружбе? А они разве друзья?
— На такое только по большой дружбе разводятся.
— Лучше я уговорю Танга.

— ОК, я все заверстал, посмотрите?
— ОК, ты все заверстал, а что это за буквы?
— Ниче не знаю, у нас на Барраяре им все пишут.
— Ард, ЗФБ — русскоязычная!
— Ну так и Барраяр русскоязычный.
— Ард, это не тот русский язык!
— Не ебет. Я заверстал.
— Ард! Переведи этот барраярский русский на человеческий русский!
— Бля, парни, я нихуя не успею, у меня самолет через два часа!
— Не ебет. Или ты переводишь это на нормальный русский, или мы переводим тебя в таксисты.
— В Урюпинск.
— Нахуй в Урюпинск.
— Но… но… вы не можете!
— Не можем. А кэп может. Кэп все может.
— Ард, переводи быстро! Баз тебе в помощь, пока не на смене!
— И Елена?
— И Елена.
— Лучше не вспоминай, что было последний раз, когда кэп был в ярости.
— Если нас снимут с конкурса из-за сраной кодировки, кэп точно будет в ярости.

— Народ, выкладка послезавтра!
— Я все в соо принес.
— И я тоже.
— И я. Два драббла и макси.
— ОК. Но это рейтинг.
— ОК. Но это тоже рейтинг.
— ОК, ребята, а что тогда НЕ рейтинг?

— Народ, выкладка послезавтра! У нас хоть что-нибудь есть на нерейтинг?!
— Ну… тактические планы — это, конечно, нерейтинг. Но их читать не будут.
— Бухгалтерские отчеты — тоже нерейтинг. Но это коммерческая тайна.
— Эти отчеты — государственная тайна. Местами даже государственная измена.
— То есть опять рейтинг.
— ОК, а если отчеты вырезать, оставить только комментарии заказчика?
— Восхищенный мат — это все равно рейтинг.
— Тогда оставляем только государственную измену. Без отчетов. И без мата.

— ОК, Элли, а как все-таки выглядит наш нерейтинг?
— Хуево он выглядит. Ард его заверстал барраярским греческим.
— Уебу.
— Да не, греческим он нарочно.
— Тем более уебу.

— А Оссер-то слился!
— Эка новость. Он еще на визитке слился.
— Слился или съебался?
— Сначала слился, потом съебался.
— А говорят, он кэпа встретил, потому и съебался.
— Ну еще бы. Проебать все дедлайны и потом встретить кэпа — тут не только Оссер съебется.
— Скучно материтесь, ребята.
— Ну проматерись лучше, покажи класс.
— Влом.

— Ребята, а криокамера — это рейтинг?
— С начинкой — рейтинг.
— А без?
— А без — не рейтинг.
— Ну и что мне теперь, для нерейтинга криокамеру вытряхивать нахуй?
— Если нахуй, то это все равно рейтинг.

— А бодиарт — это арт или челлендж?
— К сожалению, челлендж.
— В твоем исполнении, Таура, все челлендж.
— А если на тебе — так и рейтинговый.
— Ща тут кому-то будет рейтинговый бодиарт. С кинками.
— Это не кинки, это клыки!
— Кинк на клыки. А что, это идея.

— А схема ПВ-туннелей — это арт или челлендж?
— Это схема.
— А если красивенько?
— А если красивенько, то гем-грим.

— А давайте обольем гем-лорда кленовым сиропом и скажем, что это инсталляция.
— Ага, «Торжество диких горцев над цетагандийской военщиной».
— Если с Таурой, то можно и без сиропа.
— Лучше скажи, где мы гем-лорда брать будем.
— Вроде бы у Элли был. Или даже парочка.
— Не у Элли, а у кэпа. И не гемов, а скальпов.
— Надо добыть из кэпа скальпы.
— Главное — добыть, а не снять, иначе Элли нас самих оскальпирует.
— Не успеет. Я ближе.
— Ой, Таура, уже боюсь!
— Короче, ты за гем-лорда пойдешь?
— Я не того пола. Давай База возьмем, у него такое ебло пафосное, что даже ракетой не испортишь.
— Баз в Кейптауне. В рейсе.
— Блядь.
— Не блядь, а гидрохимик.
— Эй, але, вы там ебнулись? В рейсе Ард, а я на смене! В Череповце! На рессорном!
— О, Баз, а после смены за гем-лорда пойдешь?
— Ну точно ебнулись. Снимать меня в макияже шлюхи с голой жопой, обмазанной медом. Пиздец. Еще в сугроб засуньте.
— А что, это идея!
— Для полноты торжества надо еще скальп снять.
— Хотя бы лысину кетчупом намажьте.
— Вареньем. У мамы как раз клубничное прокисло.
— Уебу.

— Не, Николь, симфония-то зачетная, но никто ж не поймет, что это про Барраяр.
— Во-первых, это про станцию Граф. И станцию Минченко.
— А во-вторых?
— А во-вторых, для самых непонятливых есть шапка. По тем бусикам тоже не видно, что это свадебное самоубийство Тауры.

— Я кодером шел! Верстуном! Хули ж я опять какой-то пиздец пишу, и даже не кодом?
— Ард, миленький, ты пиши, пиши, выкладка же скоро!
— Да я пишу. Только бухло кончается.
— Эй! Кто сгоняет Арду за бухлом?
— Тишина была ей ответом.
— Никто не готов на подвиг во имя команды? Рейтинг сами закрывать будете, собственными голыми хуями? Так выкладка все равно текстовая.
— Элли, я б сгонял, но я в Минусинске, а он все еще в Кейптауне. В рейсе.
— Уже в Сиэтле.
— О! Спокойно. Дув сгоняет. Ард, квакни приватом, какого тебе бухла и какой причал.
— А Дув — это кто?
— Фотосет с какаду помнишь?
— Это те охуевшие птички типа под комаррским куполом?
— Они самые. Это его какаду. То есть его тещи, она местная. То есть не ее лично, а в парке через квартал от ее дома.
— А та стеклянная пизда, в которую они ебошились?
— Это купол. Тоже в парке, типа особо прочный. То есть снимали они изнутри, а какаду по куполу херачат снаружи.
— А хули он Арду горючку попрет?
— А хули ему дрочить в двух шагах от Арда? Он начальник СБ порта. То есть зам. Он все равно щас на работе.
— А этот Дув что, за нас играет?
— Уже да.

— Ребята, выкладка послезавтра!
— Элли, ты повторяешься.
— Похер. Выкладка послезавтра, а у нас всего четыре арта и клип.
— Оргминимум уже закрыли.
— Но меньше чем за оргмаксимум нам не заплатят! То есть заплатят, но тоже по минимуму!
— Ты еще скажи, что миллифенигами.
— Хуже. Рублями.
— Бля.
— Но оргмаксимум мы тоже закрыли. Пять работ по правилам.
— Значит, надо десять. Чтобы наверняка.
— Четырнадцать, ребята. Их должно быть четырнадцать.
— Схуяли?!
— Ну… это же волшебное, мистическое число!
— Это тебе кэп так сказал?
— Это я и сказал.
— Кэп, так сразу и скажи, что каждому по катеру, чтобы вовремя съебаться.
— Бля, кэп, я не узнаю тебя в гриме.
— Я сам себя с этого IP не узнаю. И тебя тоже.
— Ма-а-а-арк?!
— А что сразу Марк, что, с кэпского IP уже зайти нельзя? В одном доме живем!
— Ты еще скажи, что вы братья-близнецы.
— Ну близнецы, хрена ли теперь?
— Да, близнецы. Молодец, а теперь возьми с полки пирожок и пили арты!

— Тебя ваще по кэпквоте взяли! И даже не кэп, а Элли!
— Ну ты охуел в корягу. Сам теперь за бухлом бегай.
— Да мы утром снимаемся. Дальше только айсберги и пингвины.
— Упс… Ну, поснимай их там, что ли, на бонус…
— Я тебя тоже очень уважаю, Дув. И твою тещу. Особенно тещу. И какаду.
— И вездеходы. Обязательно поснимай вездеходы.
— Ебнулся? Вездеходы в Арктике!
— А че, Ард не там?
— Вот пиздюк ушастый! Он в Антарктиде.
— А че, это не одно и то же?..

— А какая у нас тема на спецквест?
— Книга непокоя.
— Майлз — это всегда книга непокоя. Майлз и его отчеты.
— Это пейринг. Иллиан снизу.
— Под таким-то количеством отчетов?
— Во всех смыслах снизу.
— Кинки, церебральный БДСМ, этические перверсии, политические девиации…
— Да где вы в наше время видели политические девиации?
— А Барраяр?
— Барраяр — это норма!
— Разве что статистическая!
— …а девиации — это Цетаганда.
— Да ладно, нормальная монархия… теократическая… мало ли какие у кого культистские обряды…
— Тоже мне Ктулху.
— Вот пусть поклоняются своему летающему макаронному монстру подальше от нашего Барраяра.
— Тау Кита и так далеко.
— Недостаточно далеко.
— Всегда недостаточно далеко.
— Кстати, летающий макаронный монстр пишется с больших букв?
— Да без разницы. Это не главное.
— А что главное?
— Главное — не деанонить адмирала.

PS
— Баз, а говорят, ты кэпа живьем видел.
— Ну, видел.
— А они с Марком правда братья-близнецы?
— Нет. Не братья. И не близнецы. Но все равно одинаковые.
— Баз, ну ЗФБ уже закончилась, фоточку-то покажи?
— Не, ребята, вот за такой деанон меня точно уебут.
— Спокойно. Вот это, с косичками — я. Вот это, в форменке — Марк. А это Баз, он наш папа.
— Я ж говорил — уебут…
— А почему в форменке?
— Где служил, такая и форма…
— Кэ-э-эп… а тебе шестнадцать-то есть?
— В реале — есть. А на фотке еще только будет.

PPS
Майлз — бухгалтерский аудитор, миниатюрная брюнетка, живет в Израиле.
Марк — бухгалтер, брат Майлза, младше на год, нормального роста, живет в Череповце.
— Кэп, а ты правда аудитор?
— К сожалению, да. Одно счастье — проверять Марка я не имею права.
— Ага, а другое — то, что мне всегда есть к кому сбегать за подсказкой!
— Можно подумать, без тебя некому докопаться. Приходишь такая с проверкой, а там все — бородатые мужики на полметра тебя выше. Так бесит!

Баз — инженер-аварийщик, отец Майлза и Марка. Живет в Череповце, работает — куда пошлют (иногда даже тоже в Череповце).
— А в Минусинске-то ты как оказался?
— Варили… Хреново, между прочим, варили… Руки из жопы, не в обиду Николь будь сказано…
— А чего варили-то?
— Так газопровод…

Елена — переводчик с греческого и турецкого, преподаватель современного греческого и турецкого, редактор.
— Это ты где так?
— На Инуссесе.
— А это где?!
— Средиземное море представляешь? Вот там остров. Где-то между Грецией и Турцией.
— Лен, ну разве это координаты?! А яснее?!
— Напиши: точно остров между Грецией и Турцией. Будет яснее.

Николь — музыкальный руководитель в детском саду. Что характерно, по жизни Николь.
— А квадди тоже по жизни?!
— Когда на тебе висит сразу четверо трехлеток, уже совершенно все равно, сколько у них там рук… и сколько у тебя — тоже!

Бел — врач-педиатр, два метра в диаметре. Женат на Николь.
— А они тебя не боятся?
— Ну ты же плюшевого мишку не боишься?

Ард — гидрохимик, живет на научном судне, когда в рейсе, и в Институте Арктики и Антарктики, когда не в рейсе.
— А коды?!
— А коды по фану. У нас тут все по фану.
— А работа?!
— А работа тем более по фану.
— Другие не выживают?
— Да нет, просто не заводятся.

Дув — зам. начальника СБ торгового порта где-то в Австралии. Где конкретно — не колется, но точно не в Сиднее. Потомок русскоязычных эмигрантов, женат на местной.
— А где конкретно — засекречено?
— Да не засекречено. Но без карты даже местные не всегда находят.
— А как же тогда вы торгуете?
— Понятия не имею, как они тут торгуют. И чем. И зачем.

Таура — питерская фотомодель, натуральная блондинка.
— Таура, а в тебе правда два сорок роста?
— Неправда. Всего метр девяносто шесть. Ну, с ростом меньше ста семидесяти к нам просто не берут…
— А клыки?!
— А что клыки? Какую тему заказали, такую и делаем. Вы на Хэллоуин Снегурочку ждали?

Элли — фрилансер-многостаночник из Будапешта.
— Элли, а есть что-нибудь, чего ты не умеешь?
— Есть. Вот кэпу отказывать не умею. И стреляю так себе.
— А на скрипке играть?
— О. Вот еще на скрипке почти не умею. Как музыкалку закончила, так и не умею.

Танг — контрактник ЦАХАЛа, мехвод и повар.
— И повар, заметим, лучше, чем мехвод.
— Да. Мехвод я просто хороший.
— Зато повар…
— Майлз, а ты откуда знаешь?
— Так я пятый год за ним замужем.

---

"Док разберется"

ЗФБ-2017, команда WTF Barrayar 2017.
Таймлайн - Первая Цетагандийская война. Дендарийский горец в руках цетов.
Предупреждение: допрос пленного.

Он успел запомнить: когда боль отпускает, всегда хочется спать. Чем больнее было, тем сильнее хочется.

Раньше Дим этого не знал. То ли раньше не бывало так больно, то ли не отпускало так резко. Дим, конечно, дрался — все горские парни дерутся, из-за девчонок, порванных силков, заступленной межи, по пьянке, а то и попросту для согрева. И бит бывал, что кулаками в драке, что отцовским ремнем за особенно выразительные художества, навроде индюшкина сора в кашу соседям. Даже электричеством как-то тяпнуло, когда на большой ярмарке в Хассадаре Дим хватанул было незнакомую блестящую штуковину, а она возьми да и ужаль, аж руки онемели до самых лопаток. Еще и от отца потом влетело… все равно не так больно было, как сейчас… минуту назад? пять минут?

Дим понял, что и в самом деле уже не чувствует боли, зато голова легкая-легкая, как будто совсем пустая, и язык заплетается, мешает рассказывать… что? А, Хассадар! Конечно! Там самая большая ярмарка в округе, даже больше столичной, которую на листопад устраивают! И штука была зачетная, завлекательная такая штука… не-не-не, он не спит, спать нельзя, па не велел, если заснуть — па больше на ярмарку не возьмет, и в ученики плотнику не отдаст, а отдаст Жигу, будет обидно, Жига совсем не хочет в плотники, а хочет обжиматься по кустам с этой коровой Ретой…

Дим горестно затряс головой. Что же это он несет, его ведь совсем не про Жигу с Ретой спрашивают, и не про то, какие у Реты отменные сиськи и жопа, мягкая толстая жопа, белая, как сливки, будто и не у деревенской потаскушки… Да потому что со всеми таскается, дура траханая, кто подарок посулит, хоть муки полмешка, хоть платок новый. За хороший подарок и с таким вот крашеным пойдет, чего ей, хер-то небось как у всех… интересно, а вдруг там и хер полосатый? Морда вон вся в три цвета, как мамкина юбка на зимнепраздник, даже шлюхи так не малюются, может, это и не краска, а сама живая шкура? Мастер говорил, бывали раньше такие лошади, все в полоску и кусаются, зобрами звать… не, не зобрами… зубрами, во! Полосатые, в меху на хребте и кусучие. Мутанты, значит. И крашеные, которым отвечать надо, наверное, тоже мутанты, раз такие полосатые, точно мутанты, и Дим теперь тоже мутант, и тоже заразный, как они, просто этого пока не видно…

Блестящая штуковина снова жалит его в плечо, и рука знакомо немеет, но это ничего, руки все равно связаны, пусть немеет, а сердитый крашеный дядька снова спрашивает, и надо отвечать, а что отвечать-то… а, мастер! Ну да, мастер плотник, к нему и в ученики проситься хотели по осени, аккурат после ярмарки, и попросились бы, да ведь хер там чего с ублюдками полосатыми нормально обделаешь… а чего мастер плотник — ну да, горец, с Дендари, а кто тут не горец с Дендари, если посреди гор сесть жопой на камушек — так вокруг все будут горцы либо цеты, ну еще бараны горные да всякая паскудная мелочь навроде многоножек… вот так же кусаются, как эта штука, только больнее, зато блевать не тянет…

Голова упорно кружилась и позванивала от каждой оплеухи, кто-то издали требовал заткнуться, но — вот беда — заткнуться Дим уже не мог. Слова валились непрожеванными кусками, как кормежка изо рта паралитика, блестящая штуковина жалила все злее, пока в конце концов нутро Дима не скрутил спазм, и рвота не залила стоящего перед ним цета с головы до ног. На этот раз его били не особенно долго, зато сразу ногами. Цетские армейские ботинки показались Диму тяжелее и тверже барраярских, несмотря на окованные носы последних, но думать о них он перестал быстро. Кричать он тоже перестал почти сразу, задохнувшись от первого же меткого пинка под дых. Парень только беспомощно разевал рот и корчился от боли, еще пытаясь как-то прикрыть пах и живот, но все больше просто реагируя на удары. Потом и корчиться перестал, с каждым новым пинком только вздрагивая.

— По-моему, рядовой, вы перестарались. Если он что-то и знает, рассказывать все равно не сможет.

— Никак нет, господин гем-капитан. У дикаря сломан нос и, вероятно, сотрясение мозга, остальное, полагаю, обычные гематомы. Этим горцам не привыкать. Медтехник разберется самое большее за пару суток.

— Хорошо. Проверим ваше предположение. Вызывайте…

Голоса звучали то глухо, как будто Диму на голову намотали пыльную тряпку, то гулко, будто по большой кастрюле стучали половником. Дима снова затошнило, он закашлялся, содрогаясь в спазмах, но избитое тело больше ничего не могло из себя извергнуть. Главное он понимал: он не дохлый, его полечат, и нужно вовремя смыться. До того, как окончательно уверятся, что он не вор, а партизан.

Прогрохотали шаги, снова половником по большой кастрюле, звук открывшейся и закрывшейся двери рухнул на голову, раздавив ее, как гнилой орех — так, что на пол через трещины полезла серая вонючая мякоть. Мать бы заставила все собирать руками, и пол потом отмыть со щелоком, и руки тоже, до красноты, но руки и так красные от крови, ободранные до мяса, если ими хвататься за вытекший мозг, он потом в голове прокиснет, и дохнуть придется долго и мерзко, вонять гнильем и расползаться внутри кожи, как помои из ведра…

Серебристый иньектор в руке доктора-цетагандийца коснулся плеча Дима, и тот закричал от ужаса.

Когда Дим очнулся, голова снова была пустая, как котел от вечерней похлебки, и гулкая, словно набатный колокол. Под спиной ощущалось твердое и холодное, и, кажется, было темно. Дим открыл глаза. Точно — темно. Ночь потому что. И нет никого. Это хорошо, это очень хорошо…

Очень осторожно Дим повернул голову вправо, потом влево. Шею и затылок заломило так, что хоть вой, но блевать уже не хотелось. Глаза постепенно привыкали к темноте, и Дим беззвучно захихикал: доктор, к которому перетащили пленника, обосновался в самом обычном деревенском доме, попросту выставив хозяев, а подопечного — или подопытного — разложил на столе, даже не привязав. Это он зря. Это он совсем зря. Дим по-прежнему осторожно сел, свесил ноги, а потом и сполз на пол: голова кружилась, но все еще не до блёва. Теперь бы штаны найти. Хоть какие-нибудь, егонные-то наверняка уже крашеные спалили. Он бы такое тряпье точно спалил. Засмеют же, явись он в горы без штанов — голяком, мол, из плена удирал, небось и бабу себе там завел крашеную, в чужом мундире. Бля… Дим отлепился от стола, потряс головой и мгновенно раскаялся: теперь-то и потянуло блевать, да как…

Часовой, привлеченный шумом, не слишком обеспокоился, увидев голого дикаря, скрюченного рвотными спазмами. Медтехник Риано, уходя на вызов, предупреждал о чем-то подобном: сотрясение мозга на фоне фаст-пенты и какой-то еще непроверенной медицинской дряни логично порождало негигиеничные спецэффекты. Часовой расслабился и отвернулся, рассматривая наградные свитки на стене и выжидая, пока дикаря перестанет тошнить, и пропустил момент, когда упомянутый дикарь, все еще сотрясаемый сухой рвотой, оказался рядом.

В следующий миг Дим стиснул горло цета мертвой хваткой. Очень хотелось для надежности добавить коленом по почкам, но Дим достаточно хорошо понимал, насколько нетвердо держится на ногах для такой гимнастики. Так что он всего лишь продолжал сжимать пальцы, чувствуя, как проседает и ломается под нажимом гортань, как крашеный мутант перестает хрипеть и дергаться, а потом его кожа становится липкой и влажной, а в нос внезапно ударяет вонь нечистот. Хха, считал себя сверхчеловеком — а обделался при смерти, как любой крестьянин…

Влезать в засранные цетские портки Дим, разумеется, не собирался, а потому рискнул потратить еще с четверть часа на поиски сменного тряпья гем-доктора. Одежда оказалась ему в основном тесна и длинна, штаны держались на ремне от плазмотрона часового и трещали между ног, но это ничего, думал Дим, втискиваясь в неудобные ботинки, это сойдет, это только до своих добраться, а там…

На этом месте ему пришла в голову мысль. Даже Идея.

В узел из простыни отправилось все, что подвернулось под руку в темной комнате: блестящие иньекторы, темные тяжелые пузырьки, какие-то банки, даже явственно пахнущий сыром сверток — почти наверняка с бутербродами. Развалить горло мертвому цету было и вовсе простым делом, дольше пришлось нож искать, чем вспарывать кожу и мягкие мятые хрящи. Несколькими минутами позже Дим уже шагал, пошатываясь, через чьи-то огороды, беззастенчиво топча огуречные плети, и от всей души надеясь, что успеет к рассвету добраться до «диких» гор. День можно пересидеть в щели, если правильно зарыться — даже с воздуха не учуют, а назавтра он уже будет у своих. Даже если крашеные и правда заразные мутанты, как Жига трепался, может еще оказаться, что это лечится. Доку все равно надо сказаться и узел отдать.

А док умный. Док разберется.

---

Деанон: Барраяр

---

Барраяр. Оккупация. Вроде как Коста.

Вопрос, блин, дня: с чьими ножами Коста шел в последний бой и чей нож (мелкий и легкий) не взял.
Интересно, почему это так важно. То есть у меня даже больше одного ответа, почему, но интересно все равно в первую очередь - чьи были ножи. Точно не Док, не Криста, не командир и не Этьен. Вроде не Дру. Сойка? Кот? Форлакиал?
Помню, как стоял, как руки держал, где стоял Кот, как ножи в руки ложились. Кажется, действительно один светлый и один потемнее (но не колдстил). Тогда один действительно сойкин.
Интересно.

---

Вопрос про боевку

Народ, а какие есть варианты моделирования стреляющего/энергетического оружия, кроме нерфа, фонарей и водяных пистолетиков?
Задача - смоделировать разницу уровня вооружения и разнообразие вариантов в сеттинге формата Барраяра периода Оккупации (то есть прежде всего в этом сеттинге, конечно, но и на будущее для всякого пост-апока тоже).
Пока у меня самый думающийся вариант такой:
- нерф = игольник
- водяной пистолет = плазматрон или парализатор
- мощный цветной фонарь = нейробластер
И для полного счастья мне не хватает еще 1-2 варианта, ага. Причем маломощные фонарики на роль парализатора не годятся тупо потому, что днем их не будет видно, а ночью - слишком хорошо видно.
PS пневматику в этом варианте не обсуждаем, т.к. другой уровень доступности самих девайсов и существенно другой уровень безопасности.

---

Итак, о мастерских планах

1. Таки да, шервудовка, то есть очередная "Веселая Англия".
sherwood-arrow.livejournal.com/
Длинные июньские (10-12 июня), игра с вечера 10 числа по ночь с 11 на 12 или утро 12го, минимальный тканевый строяк, правила и матчасть плюс-минус от старых "Англий". По настроению упор скорее на баллады и советские "Стрелы Робин Гуда", чем на сугубый историзм или романы в духе Дюма. Заявляться можно мне в любую личку, форма заявки воспоследует.
Локации и группировки, о которых предполагается думать:
- город Ноттингем с шерифом или крупная деревня плюс замок шерифа (на шерифа есть заявки)
- замок Гая Гисборна или его же городской дом (Гисборн тоже обдумывается)
- монастырь святой Марии Магдалины aka "обитель кающихся грешниц" (аббатиса предложена, ждем ответа)
- деревня или хутор, можно не в одном экземпляре
- разбойники (Робин обдумывается)
- что угодно еще в рамках логики и матчасти (пишите и обсудим)

2. "Федя, Светочка и Синяя Рожа", или еще одна история из времен цетагандийской оккупации Барраяра.
Локации по минимуму - поместье семьи Фортескью с молодой хозяйкой и несколькими слугами, занятое отрядом цетагандийцев. По максимуму - группа сопротивления в некоей условной нычке на расстоянии доходимости от поместья. Реалтайм или минимальное сжатие времени. Минимальные правила, игра на честность и договариваемость.
Засада раз: все три товарища, которые хотят это ставить (собственно Федя, Светочка и гем-полковник) - играющие мастера, неиграющего мы еще не завели.
Засада два, более критичная: сроки и масштаб. Втиснуть это реально до середины апреля (при том, что в этом отрезке уже как минимум Форкон, Легенда о принце и Бедроград), примерно третью неделю мая или вторую половину июня. Ну или уже на начало сентября сдвигать. Если делать это полигонкой или коттеджной игрой, то июнь и сентябрь удобнее, и народ есть время собрать. Если делать это в апреле - это мелкая кабинеточка у кого-то дома. Два прогона разного масштаба нормально мне, но хз, подойдет ли остальным. И вот тут я тихо висну и интересуюсь мнениями.
Видимо, будет два прогона.
Первый - 20-21 мая, ночь, дачный формат, до 15 игроков (по 3-6 человек в каждой из трех групп персонажей, решающее слово по гемам принадлежит Векше, решающее слово по жителя поместья - Нинквэ). Прочая вводная информация и правила скоро будут.
Второй - в начале сентября, полигон или коттедж, численность, мб, несколько побольше, возможны отличия в целях и вводных.

запись создана: 15.03.2017 в 19:15

---

Утро, кофе, Барраяр...

- Светочка, если уж заводить гема - то в тон платью!

- Вообще, конечно, она не леди, а госпожа, и даже мисс...
- Любая форесса - леди. И не гребет.

- Как-то хирато я сегодня кускус сварил...

- Кайрил по вам плачет!
- А это где?
- В жопе, юноша, в жопе.
- Э, нет, я не пидорас, я журналист.
- А есть разница?
- Да! Журналистам для этого смазка не нужна!

---

Пост-пронзалка про ЗФБ

Деанон на носу, а мы в Толкинокоманде верстаем последние выкладки - бонус и внеконкурс. Мы упоролись, ага, у нас внеконкурс весь сделан нарочно к выкладке.
А тут я традиционно предлагаю всем желающим поугадывать, что в выкладках мое. Ради разнообразия - не только в текстовых.
Играла за Tolkien Team и за Барраяр.
Угадавшим максимум по традиции же чего-нибудь напишу.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Барраяр. Оккупация. Больше я, чем Коста. Продолжаю попытки самораскопок.

Сформулировала два фактора, которые дают мне сейчас мое нынешнее состояние.

1. Я очень надеялась на эту игру в том числе вследствие некоторой травматичной и в печальном смысле информативной ситуации из области работы над Весконом (нет, обсуждений не будет, кто знает - тот знает). Я очень ждала этой игры и в смысле "дрим-роль в дрим-сюжете". Так сложилось, что сумма эмоций и ресурса на выходе получилась скорее отрицательная, в т.ч. за счет несработавших завязок и ожиданий, и это "раскачивает лодку", а не стабилизирует ее.
Вывод: нужно найти что-то, что даст стабильную положительную сумму по эмоциям и ресурсам, причем достаточно большую, и не будет при этом работой в любом из смыслов.

2. Я как игрок очень зависима от взаимодействия с партнерами. В этот раз у меня вроде как были завязки, предполагавшие взаимодействие, но приличная их часть зависела от инициативы партнера (из-за состояния психики Косты), и большая их часть не сработала. В сочетании с ачивкой "первый труп игры" получилось, что у меня игровых взаимодействий не хватает даже на отчет, в послеигровых разговорах мне тоже некуда и неоткуда образоваться, и "добрать" обнаружением себя в чужих историях тоже не получится - не отметился. Финальная проходка была красивая, конечно, но как-то этого мне реально не хватает.

Да, здесь еще какое-то время будет рефлексия и попытки анализа. По крайней мере до тех пор, пока я не смогу проработать вот это вот все, записать отчет и поставить точку. Извините, если кому не.

---

Но ять, как же дофига мощно меня кроет. :/ Внезапно, ять. Не ожидала от себя.
Надо что-то придумать. Мастережка, бетинг и прочее "причини пользу" не работают, читать во время работы нереально, музыки не хватит (особенно с учетом того, что за водой и моечным агрегатом ее хреново слышно), писать отчет - обратный нужному эффект.
Голову мне, голову. Работающую.
То есть я знаю, конечно, что в таком состоянии и таких эмоциях голову я не найду, нет ее тут, но нужна же.

---

У плеера сдохло гнездо наушников. Плеер из тех, какие проще и дешевле заменить, чем чинить.
Сумма в платежке за комуслуги намекает, что предыдущая оплата не прошла, надо идти ругаться, но для этого надо найти квитанцию от прошлого месяца. Где она? А хрен ее знает.
Свежекупленные сапоги не сочетаются с отекшими ногами.
На работе нас будет двое из четырех. Возможно, всю неделю.
В хоре выпал ценный по голосу человек. И не то чтоб я не понимала расклада, но.
Для полного счастья несколько простыла на игре.
Что дальше?

---

Вторая Поющая!

Возобновляем репетиции по прежнему графику. Среда с 20.00, воскресенье с 11.00.
В ближайшую среду спевка будет.
За основу берем "Перекличку". У кого нет - пните меня в почту firnwen()gmail.com.

---

Барраяр. Оккупация. Фразы с игры.

- Не туго связал?
- Нет. Затяни второй узел.
- ?!!
- Разваливается!!!

- Кот, не трожь, это наше!
- Не-е, это мое!
(Момент встречи Кота с Кристель.)

- Вот щас ручки, ручки поползут за патрончиками, хорошие такие ручки...

- А это че за херня?
- Эт не херня, эт Хиран. Гем Хиран.

---

Барраяр. Оккупация. Заметки внутреннего мастера.

Разрозненные. Себе на заметку. Может быть непонятно, ибо себе.

Если на игре предполагаются смерти - должен быть мертвятник. Как угодно. Нет, единственный игротех не спасение, его не хватит. Нет, совсем без мертвятника не вариант вообще.
Единственный игротех вообще не спасение. Лучше чем ничего, но нет, недостаточно.
Если нет уверенности, что игротехов хватит, мастер не выходит в игру. Все равно поиграть не дадут - рулить придется.
Все еще вариант играющего мастера для меня (=возможный в моем исполнении) один, "мастер в маске персонажа для доступности внутри игры". Хочется поиграть - ищи игру, которую ставишь не ты, или заказывай ее. Можно адресно.
Сводить в системе боевки куски от двух разных систем простым сложением - плохая идея. Скорости не выравниваются сами. Сшивать через дополнительные возможности (= берсерк, кривая идея, не видела хорошей реализации) или строгую разводку возможных ситуаций (= при стрельбе невозможна никакая рукопашка и ближний бой и т.п.).
Писать подробно. Очевидного не бывает. Вообще не бывает.
Подумать про оглушение и кулуарку. Не только со спины?

---

Барраяр. Оккупация. Коста. Не отчет.

У меня было восхитительное, безумное, хтоническое чудовище. Цепное чудовище командира.
Человек без прошлого и без будущего. Барраярец, переживший испытания каких-то цетских психотропов. Абсолютный трезвенник с походкой и речью запойного пьяницы. Убийца, приговоренный к повешению и не казненный только из-за явления цетов. Приемный отец сына своей жертвы. Агрессивный псих, даже в убежище ходивший и спавший со взведенным оружием. Танк, при допросе умиравший раньше, чем расколется.
У меня была встреча с товарищем по оружию, которого Коста мог бы назвать другом, не будь один из них высшим фором, а другой - вышибалой в борделе. Встреча с тычками под ребра, матерным восторгом, совершенно нецензурной радостью от того, что другой жив.
У меня было "форье мое" - люди с повадками аристократов и непроизносимыми фамилиями, с которыми не стремно отстреливаться, лежа в одном проеме, и спокойно сменяться в дозоре. Форлакиал. Фортейн. Форвилсон. Форкотов. Форхалас.
У меня был командир. Тот, кто держит цепь чудовища.
У меня был чужой командир. Тот, кто встанет на правильное место, если свой командир упадет.
У меня были враги. Хорошие враги. Просто отличные. Хорошие скальпы. Жутковатая "баба-цетка-док" - лучший скальп. Жаль, не снял.
У меня была разведка с мудаками и взятие языка. Плен и побег. Три обыска и "живой щит".
У меня был Дени. Почти приемный сын по сути.
У меня была Кристель. "Как гемка, только наша". Страх и ненависть - о которых в часы просветления Коста знал, что эти страх и ненависть не о Кристель. "Кот, это наше. - Нет. Это - мое!"
У меня был Этьен. "Тена... или Дена... как ты, но баба. Прааальная... Сестра, да? Убили?" Коста был искренне уверен, что когда-то любил эту Тену-Дену-Донну. Даром что ее и не было никогда.
У меня был бросок через простреливаемую площадку с доком в одной руке и ножом в другой. Прикрытие.
У меня была последняя атака ради шанса своих выбраться из рушащегося отнорка. Командир. Этьен. Кто-то еще. "Кот, я отвлеку." Взгляд и встречный взгляд. "Два ножа." Рукояти ложатся в руки. Выстрел. Попадание. Еще выстрел. Попадание. Еще выстрел. Цеты дорезают Косту на месте и еще какое-то время прикрываются расстрелянным трупом от выстрелов барраярцев.

дальше обидно и нецензурно

У меня было дохрена.
Почему меня все равно не оставляет ощущение, что всей моей игры - полтора часа ебаной "зарницы"?

---

А это я просто положу сюда: turnermohan.deviantart.com/gallery/
Там местами дофига странное. Но там такие интересные нуменорцы...